Без минусов вся прелесть жизни показалась бы обычной пресной водой.
Что ж, сайт снова работает, и я снова могу заниматься излюбленным бумагомарательством с повышенным ироничным отношением ко всему, что меня окружает. А окружают меня, как это вы успели понять из всех предыдущих записей, сплошные потемки, в которых я, аки слепец, пытаюсь пробраться с выставленной вперед рукой. Знаете, иногда это даже получается - я нащупаю стену, иду вдоль нее, правда, позабыв, что и под ногами должно что-то быть... и падаю вниз, безумно ведя рукой по злополучной стене, заставившей меня забыть о том, что и пол когда-то кончается.
Падать не больно. Больно от того, что пол всё-таки кончился, а я не заметил обнажившейся ямы.
А еще есть слова. Слова - это оружие пострашнее ядерного. Ну подумаешь ракета? Ударила - вмиг твоя жизнь стерта с лика планеты, вмиг ты перестаешь чувствовать что-либо и превращаешься в воспоминание. И тебе уже всё равно, что там и как там. А слова - слова это оружие замедленного действия. Они бьют очень точно, и никакая кольчуга, никакой кевлар тебя не спасет - проникнут, пробьют, поразят. И поселятся внутри ядовитым клубком змей, ворочаясь под ребрами и пуская яд, который разъедает тебя, заставляет мучиться...
А казалось бы - чего уж проще, отрешиться, посмотреть на слова с другой стороны, и всё, они уже кажутся безобидными овечками, мирно пасущимися на лугу. Ан нет, у кого-то может и получается подобная акция, но только не у Вашего покорного слуги. (*здесь следует поместить несколько абзацев исчерканных записей, ибо сто раз пытался как-то продолжить мысль, и сто же раз всё стирал, ибо не получалось*)
В итоге, что же мы имеем?.. А имеем мы нормальную такую жизнь, запутанную, как клубок домохозяйки, темную, как подвал хрущевки, сырую, как осенняя погода, и старуху Судьбу, которая издевательски хохочет, показывает вожделенный плод и подвешивает его на недосягаемой высоте, глядя как я, словно собака, прыгаю в бессильных попытках достать то, к чему стремлюсь.
Называется - зима закончилась, идет весна. Смешно, до абсурдного смешно.
Падать не больно. Больно от того, что пол всё-таки кончился, а я не заметил обнажившейся ямы.
А еще есть слова. Слова - это оружие пострашнее ядерного. Ну подумаешь ракета? Ударила - вмиг твоя жизнь стерта с лика планеты, вмиг ты перестаешь чувствовать что-либо и превращаешься в воспоминание. И тебе уже всё равно, что там и как там. А слова - слова это оружие замедленного действия. Они бьют очень точно, и никакая кольчуга, никакой кевлар тебя не спасет - проникнут, пробьют, поразят. И поселятся внутри ядовитым клубком змей, ворочаясь под ребрами и пуская яд, который разъедает тебя, заставляет мучиться...
А казалось бы - чего уж проще, отрешиться, посмотреть на слова с другой стороны, и всё, они уже кажутся безобидными овечками, мирно пасущимися на лугу. Ан нет, у кого-то может и получается подобная акция, но только не у Вашего покорного слуги. (*здесь следует поместить несколько абзацев исчерканных записей, ибо сто раз пытался как-то продолжить мысль, и сто же раз всё стирал, ибо не получалось*)
В итоге, что же мы имеем?.. А имеем мы нормальную такую жизнь, запутанную, как клубок домохозяйки, темную, как подвал хрущевки, сырую, как осенняя погода, и старуху Судьбу, которая издевательски хохочет, показывает вожделенный плод и подвешивает его на недосягаемой высоте, глядя как я, словно собака, прыгаю в бессильных попытках достать то, к чему стремлюсь.
Называется - зима закончилась, идет весна. Смешно, до абсурдного смешно.