Без минусов вся прелесть жизни показалась бы обычной пресной водой.
Ситуация в маршрутке, отчего-то разгорелся спор на повышенных тонах, и пассажир водителю: "Ну да, рожденный ты тут... Узбек ты! В ауле рожденный! И денег не получишь!". Железная логика. Раз узбек, да еще и с аула, то денег ему не надо. Местный народ скажет "москвич", в культурных кругах говорят "хам".
Не могу вспомнить, чтобы я в Алмате уходил из гостей, если вроде как еще можно было позлоупотреблять гостеприимством, в десять вечера, ибо надо, тупо, успеть доехать. Хоть тебе четыре ночи, меня это ни капли не пугает. А тут - десять вечера, Москва, конечная станция метро - и ощущаешь себя действительно пылинкой. Размер давит.
Сверни с грязных, закопченных, серых улиц на центральные проспекты - и тут же вырастут деревца, заборчики, и зазвучит иностранная речь. Зайди в местный ресторан, дабы почувствовать себя "белым человеком" - и тебе даже на входе улыбнутся и поприветствуют. Особенно ежели ты облачен в еще новенький пиджак и нацепил миролюбиво-светское выражение человека, который знает, что делает, а не просто зашел погреться. И да, одинокий американец, пытающийся на ломаном русском узнать, сколько стоит оставить чаевых - это гвоздь программы.
Он молодец, он спросил, не из Англии ли я.
Московское метро - маленькое французское общество. Человек в легком опьянении, но без каких-либо моральных тормозов будет в открытую издеваться над каждым окружающим, но никто и слова поперек не скажет, ибо его это не касается.
В одном из обменников в центре мне должны три рубля.
Рубли - неудобные банкноты. Длинные и маленькие. Они будто созданы для того, чтобы их сворачивать трубочкой и перетягивать резинкой, ощущая себя настоящим мафиози.
Я давно уже не геймер, ибо и компьютер не позволяет, и общество такое. И совсем забыл, насколько сильна геймерская составляющая в Москве. Дошло даже до моей тети. Она знает больше меня. Мне стыдно.
Не могу вспомнить, чтобы я в Алмате уходил из гостей, если вроде как еще можно было позлоупотреблять гостеприимством, в десять вечера, ибо надо, тупо, успеть доехать. Хоть тебе четыре ночи, меня это ни капли не пугает. А тут - десять вечера, Москва, конечная станция метро - и ощущаешь себя действительно пылинкой. Размер давит.
Сверни с грязных, закопченных, серых улиц на центральные проспекты - и тут же вырастут деревца, заборчики, и зазвучит иностранная речь. Зайди в местный ресторан, дабы почувствовать себя "белым человеком" - и тебе даже на входе улыбнутся и поприветствуют. Особенно ежели ты облачен в еще новенький пиджак и нацепил миролюбиво-светское выражение человека, который знает, что делает, а не просто зашел погреться. И да, одинокий американец, пытающийся на ломаном русском узнать, сколько стоит оставить чаевых - это гвоздь программы.
Он молодец, он спросил, не из Англии ли я.
Московское метро - маленькое французское общество. Человек в легком опьянении, но без каких-либо моральных тормозов будет в открытую издеваться над каждым окружающим, но никто и слова поперек не скажет, ибо его это не касается.
В одном из обменников в центре мне должны три рубля.
Рубли - неудобные банкноты. Длинные и маленькие. Они будто созданы для того, чтобы их сворачивать трубочкой и перетягивать резинкой, ощущая себя настоящим мафиози.
Я давно уже не геймер, ибо и компьютер не позволяет, и общество такое. И совсем забыл, насколько сильна геймерская составляющая в Москве. Дошло даже до моей тети. Она знает больше меня. Мне стыдно.