--- Неделю спустя (Saint-Briac-sur-mer, летний кэмпинг) ---



Это уже пятый раз, когда я посещаю Францию. И знаете, что плохо? Плохо, что быстро привыкаешь. Точнее, быстрее, чем раньше. А может это сказывается на мне примирение с мыслью, что впереди - целый год жизни в подобных условиях. И если раньше, вплоть до отъезда на Родину в голове царил розовый фейерверк восторга и радости, то нынче я стал замечать разницу между здешним "хорошо" для среднего класса, и "хорошо" для тех, кто... м-м... побогаче. А если ты начал замечать подобные вещи, то это значит, что розовые очки спали с очей, что единое "хорошо всё!" разбилось и развалилось на несколько кусочков, и ты привык к стране. Она не поражает так, как раньше. Раньше мне хватало воспоминаний о землянках в глухих степях Казахстана, где люди о телевидении не слышали. Теперь же я непроизвольно морщусь от осознания "Бедняга, и как он там живет?", хотя у "бедняги" есть всё для нормальной жизни - и машина, и телевизор, и компьютер, и холодильник, и прочие излишки цивилизации. Но ты уже знаешь, что большинство живет лучше, а значит этот парень - "бедняга", влачащий свое существование.

Темный провал неизвестности покрылся пленкой притягательности. Быстрее бы в Ренн! Ибо там, в городе студентов, как мне кажется в данный момент, скрыты все соблазны мира. Сан-Бриак, мелкий городишко, каких здесь десятки тысяч, на берегу Ла-Манша для молодежи, к коей относит себя и Ваш покорный слуга, не представляет никакого интереса. Лучшее сравнение с пост-советской действительностью - что-то среднее меж "спальным районом" и "пансионатом для тех, кому за сорок". Домики, разбросанные ушедшим от стола художником в творческом беспорядке, да так, что не поймешь - где тут все еще Сан-Бриак, а где - соседние Сан-Лунэр и Лансьё, составляют почти что единственное окружающее достояние, окромя моря, конечно, которым здесь принято называть Пролив. Не спорю, в качестве релаксационной зоны для пенсионеров или уставших работников быстрого мира высоких технологий или громких звонков это прекрасное место. Тихо, мирно, мало машин, ленивое море, не шибко жарко, но и не шибко холодно, супермаркет под боком, старинный (в прямом смысле - с крепостными стенами и позеленевшими от времени пушками) город со множеством кафе, ресторанов и бутиков - тоже, при наличии машины можно поехать в более крупный Dinar (Динар) или город высоких улиц Dinan (Дино), а при наличии желания, денег и времени - поплыть в Англию, Уэльс или Ирландию. Идеально. Вот только алчной до Сети, компаний или ночных клубов, кинотеатров и иных развлечений молодежи делать здесь по большому счету нечего, ведь ни денег, ни машины у нее нет. А особенно если посещать это место раз за разом, да еще из не менее "насыщенного" развлечениями Казахстана.

Стремясь окунуться в бурлящий котел новых людей, знакомств и впечатлений, я окунулся в едва ли не более тихий омут, чем Алмата последних моих в ней дней, где я опять же сидел в нервическом предвкушении, боясь лишний раз выйти на улицу, дабы не вспугнуть это ожидание. Окружающие "родственники" (седьмая вода на киселе - по отчиму) в один голос заявили: "Знакомься, и будет весело!". Ну да, кому весело-то? Им, новым знакомым или мне? Встреченные ровесники пребывают в меланхоличном состоянии духа - Софи плачет, ибо у нее проблемы с парнем, Амели мается от безделья, Фабьену слишком тесно, чтобы показать, насколько он крутой парень, а потому он попросту молчит и вьется все больше за Софи, а я... а что я? Мой корявый французский позволяет понимать суть ведущихся вокруг разговоров, да перебрасываться дежурными фразами. Этого явно недостаточно, чтобы вести разговор за собой. Я хочу сказать, но ощущаю себя собакой - она тоже хочет, но не может. И хоть бы один из них по-английски говорил! О-о-о, я бы тогда развернулся! Но увы, французы слишком ленивы, чтобы учить английскую речь, и я пока лишь в роли губки: поглощаю обороты речи, выражения, слова. Вот и получается, что особого веселья, за исключением моего бешеного англо-русского акцента, компания (если можно так выразиться) не испытывает. Честно говоря, им не нравится это место. Девушки так вообще в мучительном ожидании субботы, когда они отсюда уезжают. Я жду начала следующей недели, дабы добраться до Сети. Бедняга Фабьен с бычьей шеей и, наверное, простите, с такими же мозгами, пробудет здесь две недели. С таким настроем и подобным характером - помрет, как пить дать.

В свете подобных событий у меня еще и книги закончились. Нет, в Лангане, то бишь, в доме матери моего отчима, где мы пока сгрузили свои вещи перед рывком к Ла-Маншу, есть еще. Но до Лангана от Сан-Бриака - час езды. Мартин (собственно, та самая мать отчима, моя belle-mere) не собирается туда возвращаться вплоть до 9 числа (почему я и жду следующей недели, перебирая ногами). Своей машины у меня нет (да если бы даже была - я водить не умею), у моей матери - тоже. Взятые же с собой две Лукьяненовские книги слишком быстро зашуршали последними страницами. А Жорж Перек стабильно вгоняет в сон через одну-две страницы. Пытался читать на французском - ничерта не понимаю. Мучительно.

Сентябрь кажется таким многообещающим, далекий Ренн подмигивает своими яркими огнями, а моя скромная (11 кв. метров) квартира-комнатка, до сих пор не виденная мною, представляется хоромами первого класса. Сеть, в которой, когда я туда заглянул в последний раз, стало жарко от накалившейся обстановки на форуме и от неотвеченных писем, вопит и требует моего присутствия.

Здесь же, в так называемом кэмпинге, где стоят мобильные домики (якобы, ибо у них давно уже сняты колеса, они подключены к электричеству и воде, а всё, что напоминает их "мобильность" - это размеры комнат: мне в них попросту тесно, и я скребу головой потолок), царит бордель, выражаясь по-французски. Я с матерью, два маленьких ребенка, требующих внимания как в плане "Посмотрите, какую гусеницу я нашел!", так и в значении приглядывания, чтобы палец соседской собаке в пасть не сунул, сестра отчима со странным (а я бы сказал - со скверным иной раз) характером и со своим парнем, Мартин и наша "французская" собака Бася, больше похожая на гремлина, а не на собаку. Вся эта мешанина на маленьком пятачке, орущая, вопящая, требующая, за неимением мест, куда бы сбежать, толчется и мешает друг другу. Постоянные полупросьбы-полуприказы матери "Иди куда-нибудь!", настигающие меня тогда, когда я хочу просто полежать с книжкой в руках или поскрипеть ручкой. И в то же время ее вопросы или звонки "Ты где (был)?", когда я, вняв ее просьбам, все-таки ушел и загулял до полуночи. Интересно, как ее понимать?

Скучаю по дому. Нет, не по Казахстану. Не по пыльным улицами или постным рожам продавцов, не по горам на горизонте или привычным названиям улиц. Скучаю по ощущение "я дома", по окружению и обстановке, по уверенности в том, что я могу сделать, по возможностиь звонков. Взять бы всё это и перенести сюда! Чудесно! Было бы...

У Франции, спору нет, красивая оболочка, гора возможностей и путей развития. Увы, для меня Франция на этом пока заканчивается. Нету у моей Франции наполненности, красивой, интересной начинки, а возможности висят в недосягаемой дали - не дотянуться. Скажем, будь у меня машина - я был бы в Ренне. У меня нет машины. Для нее нужны права. Для сдачи экзамена на права нужен французский. У меня нет достаточного французского. Как следствие, нет и машины. Для всего нужно время. Верю, что будут у меня и права, и машина, и язык, и наполненность. Вот только для этого надо ждать. А ждать, ощущая себя слабее ребенка в этой стране, очень трудно. Но выбора у меня уже нет. Выбор сделан. И я жду. Но это чертовски сложно!



1.08.2006