Три дня. Три дня. Три дня.
Эти два заветных слова крутятся в моей голове, что мотыльки вокруг огня.
Три дня.
Проклятье, я ненавидел это место, я ненавидел математику и всё с нею связанное. Так мечтал убраться из школы, там мечтал услышать это из ряда фантастики "Сегодня у нас последний урок математики...". Я до сих пор мечтаю это услышать. Но теперь мечты становятся реальностью. А реальность безжалостно захватывает всё вокруг, все устои, ну и бла-бла-бла, я повторяюсь.
Три дня.
Насколько меня хватит? Буду ли я упорно писать письма своим одногруппникам, которые останутся здесь или уедут куда глаза глядят? Как долго я буду это делать? И буду ли вообще?
Три дня.
Вернусь ли в Казахстан? И что будет, если вернусь? Радостно буду звонить по таким знакомым, но таким старым номерам, горланить в трубку "Петро, здорово!" или "Валерий, айда ко мне, водку глушить на радостях!"? Или мрачно запрусь в своих четырех стенах и коситься на звенящий телефон?
Три дня.
А что вообще с нами будет? Со мной? Стану ли я актером? Режиссером? Вообще, стану ли я кем-нибудь? А мои одногруппники? Странно, эти мысли, такие наивно-детские, казались мне глупыми не далее, как три месяца назад. А перед тремя последними днями я неожиданно задумался над ними. И пробрала странная дрожь.
Три дня.
Еще три дня я буду думать об одном и том же. К этому примешиваются мысли о любви и об отъезде. Я стану повторяться. Помрачнею лицом. Буду слушать кельтские мелодии. А потом?..
Три дня...
P.S.