Ну что же, граждане, товарищи и прочие тунеядцы... тьфу ты, любители почитать мой дневник. Много вас таких? Ра-а-аз, два-а-а... кхм... два-а-а... а где третий? В этом пустом зале был третий, куда он делся?!..

Вот и настал торжественный миг, а точнее - новый "чемпионат" по футзалу внутри моей милой сердцу гимназии. Назвать это чемпионатом без кавычек язык не повернется - уровень не тот, да и особого стремления к победе среди большинства участников нет. Как бы там ни было, Ваш покорный слуга, скрепя сердце и связав ноги, дабы не дрожали, вновь встал на ворота, как и в прошлый раз, когда он с разгромом был вышвырнут со своего поста после двух матчей - 4:14 и 3:14 соответственно. Новых претендентов на эту должность не нашлось, со скрипом набралось четверо участников, что составляет минимум, и выставлять меня в поле никто не решился - а играть всё-таки хотелось. И я вновь пошел к "раме", дабы похлопать штанги в дружеском прощании...

Язык не повернется назвать это "первым блином". Это уже не первый блин, и уж тем более не первый ком. Вновь проигрыш. Вновь виноват Ваш покорный слуга. Вновь разгромный счет - 3:7. Логике и критике произошедшее не поддается. Приходится просто смиряться и тащиться под ехидными взглядами в раздевалку, чтобы стянуть проклятую форму и заткнуть ее поглубже в рюкзак. Настигает вопрос, который задавал Чернышевский - что делать?

Ибо сейчас или вообще перестать играть (в более-менее серьезных матчах), или оставаться на воротах - но, если рассуждать здраво, то только на вторых ролях. Я не умею ни нормально вести мяч, ни уж тем более выполнять дриблинг, ни даже поднимать его с пола, когда мне этого хочется. А уж про мою точность... хотя... бью я, в принципе, достаточно точно. Привычка: я ведь с ворот даю пасы.

Тогда возникает второй вопрос: а почему же я попал на ворота? В далеком 5-ом классе в один прекрасный день (а тогда все дни были прекрасными) я пришел и увидел своих бывших однокашников играющими в футбол. Попросился. Мне честно дали две минуты побегать с мячом. Естественно, я ничего выразительного не показал. И мне сказали: "А не пошел бы ты... на ворота?". Ибо там стоят одни, простите, "лузеры". Я встал, сиющий, как вымытое стекло. И мне... понравилось!

Так и остался. Но время шло, я не рос, ибо условия не позволяли (взглянуть только на поле, где мы обычно играем - кривое, с камнями, маленькое, вместо ворот - турники; а чемпионат в гимназии хоть и проходит в зале, да только зал там тоже явно не футбольный), да и практики было мало, а игроки полевые - росли, улучшали свою игру. И так оказалось, что я стал "стоять на воротах" хуже, нежели чем они - "играть". В принципе, положа руку на сердце, я могу заявить, что я - не самый худший вратарь. Да, мне дико нужна защита, хотя бы для внутреннего спокойствия (защита в смысле игровая). Да, я постоянно пропускаю мячи, особенно в ближний от меня угол (и постоянно начинаю с левого). Да, я теряюсь, когда на меня идут вдвоем - два нападающих, в глазах которых уже читается предвкушение гола.

Но бывают моменты, когда я, что называется, "спасаю" команду. Бывает, что позабуду и о деревянном покрытии, и о штанге, и о страхе за свою шкуру - и тогда я... прыгну. Растянусь в полете и отобью мяч. Красиво, зрелищно, под апплодисменты и похвалу от товарищей. А потом - два гола подряд, расстрел в упор, детские "бабочки", когда я просто не могу объяснить - а почему же пропустил?!..

Товарищи натягивают на губы кривые улыбки, говорят "Да ладно, ничего страшного" и идут мимо меня в раздевалку, чтобы поступить со своей формой в описанном выше порядке. А я недоуменно развожу руками, а потом начинаю морщиться - ни один матч еще не прошел без каких-либо травм, ссадин, ушибов, вывихов, боданий со штангами... Скоро я их, эти матчи, запоминать буду по количеству "болячек" на один квадратный метр своего тела, а не по самой игре. Ибо ощущать пульсирущую боль в пальцах - не самое приятное занятие на досуге, честное слово.



Половина разговора составлена в ICQ с одним из читателей дневника. Надеюсь, конечно, что этот читатель его читает...